VIII
La vela.
Se acerca con miedo por lo que fue y lo que acecha,
por el sol, que está ahí, a la espera.
Se sienta frente a ella y contempla
ensimismada el ir y venir del fuego en la mecha.
De todas las vistas no es la llama más bella,
no es la que da más luz, no es la que más calienta,
y sin embargo ahí está, sola frente a ella,
la vela,
su vela.
Desliza una lágrima por no tenerla,
por no poder, por el dilema:
el sol, o la vela.
Suspira y por fin, duerme junto a esta,
un sueño intranquilo, un miedo que acecha.

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VII
Despierta.
Disfruta del sol que la conforta y consuela.
Mira los tapices con caras risueñas.
Y en aquel momento en que nada espera
algo eclipsa su sol que tiene tan cerca.
Desnuda, confusa, espera,
lo llama, no responde, no brilla para ella,
se levanta, avanza, se desconsuela,
y por fin, a unos metros, la encuentra…
La vela.
Solo eso, solo una vela,
ni un candelabro, ni un sol, ni una hoguera,
simplemente es eso, solamente una vela.
Se gira, mira al sol: no hay respuesta.
Se vuelve y, desde lejos, contempla…

(imagen de la vela cortesía de echiner1)

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